CUAL UN ÁRBOL

CUAL UN ÁRBOL

Corrieron ríos ignotos por la savia de mi tronco.
Anidé pájaros heridos.
Brinde sombras a caminantes inciertos.
Y hasta dejé me tallaran su nombre.
Soporte vientos y aguaceros
y aun, en el crujido de mis ramas
estoico soporte el dolor en silencio.

No todos comprenden la magnitud de árbol
ni nuestro fin certero.

Los árboles no guardamos rencores,
igualamos el tamaño de los seres.

No batimos las hojas aplaudiendo
a los que pasan bajo nuestro blasfemando.

Me queda la paz, como raíz profunda
de aquellos que retornan cada tanto.
Otros…se sirvieron de mi sombra
mas luego volvieron para troncharme.

Me voltearán, no tengo dudas,
pero ¡Pobres!
no lograron doblegarme.

Ruben Di Buccio
(D:R:) 31-07-2016

INCERTIDUMBRE

INCERTIDUMBRE

Busco una aguja en el pajar de mi mente

para hilvanar un poema.

La razón se desmaya;

se niega la mano al bolígrafo

en rebelión por ideas ausentes.

Con parsimonia sin rumbo

una joven cruza mi huerto de recuerdos

pisoteando ordenadas flores de esperanza

con siete pétalos color arco iris;

¡No la he llamado!

¿ Pasará de la vida al trance?,¿ O viceversa?

Grita: Soy un letargo que espera,

es demasiado

-dejo el enigma para las religiones -

Cigarrillo y güisqui disipan

nubes ocultas del pensamiento

-Cógito, ergo sumun-,

pienso: somos el sueño de un Dios

que sabiéndonos vanidosos

para no enloquecer, a veces,

se toma vacaciones;

luego existo:

segundero impreciso ignorando

cuándo se detendrá el mecanismo.

Reflexiono:

la razón es un jabón mojado que se  resbala

en el baño de los pensamientos más ocultos,

sin embargo,

bueno es creer lo que creemos ser

tratando de ignorar ser

agua y materia degradable;

¡Tanto perfume de pié,

vanidad, verborragia,

para coronarnos putrefactos

dentro de un cajón de muerto!

Enciendo otro cigarrillo

mientras intento creer;

la voluta con forma de pájaro

planea su nebulosa en el aire

vociferando:¡ Incertidumbre!;

la observo girar entre planetas

unos alrededor de otros

-como los pensamientos-,

dentro de un infinito cuadrilátero

donde ninguno se atreve a dar el primer aper cout,

anuncio el fin del combate.

Declaro desierto el premio.

Al fin ¿Soy quien escribe?,

o la astuta tinta

me gasta la mano

para vomitar a su antojo

harta de tanto pensamiento trashumante.

De averiguarlo

escribiré el poema yo mismo.

Ruben Di Buccio (Del libro "Silencios que Gritan" ISBN 978-987-33-7236-0)

LLEGÓ HASTA SU PUERTA

Llegó hasta su puerta...pensó en ella. Hermosa, refinada,con cierta holgadez económica y sus vestidos de lujo y voz cálida que traspaso el chat hasta enloquecer sus oídos de ansias.
Y pensó en él, pobre, sin trabajo y ya con sus años encima. Hurgó en sus bolsillos y arrojó a la calle ese último puñado de ganas de pelearle a la vida. Giró media vuelta y el paso se le tornó pesado como una tarde desgraciada y lento como un reloj sin pilas casi...Se perdió entre las sombras de la noche.
María,nunca entendió porque no acudió a la cita...aun lo espera.

Ruben Di Buccio (D:R:)
28-07-2016

TE HE ESCRITO... (poema)

TE HE ESCRITO…

tántos poemas…

que tú lo sabes.

Cada noche en tu chat dejaba

la impronta de mi amor plasmado.

Y era mi plegaria cotidiana

suspirar por ti cada mañana.

Aun te amo…lo sabes…

aun…deseo incendiar tus labios

y contigo arrugar sábanas.

Mas, ay de mi, que por cobarde

no te rapto en un alba soñada.

Y tú, que no comprendes

mi timidez aldeana.

mi simple simpleza enamorada.

O tal vez, sí, y juegas

a clavarme flechas en las albas;

al no despertar a mi lado,

al tan sólo, haberte soñado.

Cruel destino que me hiere

el que te amé y te siga amando

el que te ame porque te amo

sin mas pretexto que el verbo amando.

Quiero decirte Pequeña Sol

-pues así siempre te he pronunciado-

que como te he amo a ti, mujer…

jamás a nadie he amado.

Ya ves, pasan estaciones y años

y vivo siempre aguardando

y arrepentido de cuando te abracé

no haberte besado.

Mas no ha de doblegarme el tiempo

y aun en el más allá

te seguiré esperando.

Mi María pregunta (4) .El poema borrado y Piel en llamas

Mi María pregunta:

-¿Cuál es la peor forma de vivir la soledad?

-Cuando no te comprenden.

Las reflexiones nos habitan la noche.   


                            2-

Mi María pregunta:

-¿Es tan ancho el olvido, como escribió Neruda?

-Tan ancho como sería mi recuerdo de ti, si me abandonas.

Me mira…la abrazo…esta noche no pasaremos frío…

                             3

Mi María pregunta:

-¿Qué es el éxito?

És apenas estrella fugaz que pasa por el cielo de tus días.

Algunos creen adueñarse de ella…entonces, se convierte en semilla de su ego.

Se va y retorna con una mate, solo me susurra:

¡Suerte que no crees en el!!!

La tarde como consintiendo, inclina su rostro

y nos hace un párpadeo de ojos nubes.

                                   4

MI María pregunta:

-¿Qué es la amistad?

Le tomo sus tibias manos entre las frías mías,

mientras le susurro:

-Cuando dos personas se toman de la mano y esperan hasta que ambas tengan la misma tibieza y, no se sueltan por…

Mi María me silencia con un suave beso en la mejilla. Nuestros pensamientos ya son cómplices.

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EL POEMA BORRADO

Amaneció la luna

con sus enaguas blancas

y desmayó al poeta

en su jardín de brumas.

Corceles albos

lo recogieron

y envuelto en sueños

escribió su verso.

Tintas de amapolas

y papeles etéreos;

sobre pliegos níveos

escribió el poeta.

Al rayar el alba

quebró el hechizo,

y de aquel poema

solo quedó el fuego.

Mientras dormía su amada

-y por no perderlo-

le posó sus labios

y se lo grabó en incendios

Al despertar ella

aspiró un aire nuevo…

…el corazón le palpitaba

al contemplar su amado

Su rostro le gemía sí

al amor trepando cual hiedra

y el poeta exhausto

dormido aún, sonreía a su lado.

Comprendió entonces

que el alma escribe más pura

cuando no tiene caligrafía la palabra.

 Ruben Di Buccio (Der.Res.) 28-07-2016

PIEL EN LLAMAS

Que si juntos estamos

arderán nuestros deseos

sobre ígneas sábanas.

Verás que rosas

hacen buen injerto

y perfumaremos el aire

juntos, cuerpo a cuerpo.

Acallaremos clamores

con besos consentidos,

mariposas serán manos

recorriendo pieles.

Y en infierno de besos

paridos soles nocturnales

harán gemir violines

en sus cuerdas los amores.

Y enredados en tus cabellos

florecerán mis besos.

tan solo porque de lirios

te luzcas con ellos.

Y al clamor de nuestras pieles

se convocarán los infiernos.

Pues si cielo hay para los santos,

otro ha de haber para infieles.