Al frente de mi casa
lo cubrió la
ausencia;
se vistió de
tardes
nubarradas,
despintados
besos,
enmohecidas
rejas,
y, sobre el
cemento
-irónico
blues-,
el eco de tus
tacos
que dijeron
adiós.
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Argentina
Pasado,
voces
discordantes
y tajos.
Presente,
enmudecido
esfuerzo
y desencanto.
Futuro,
oliendo a
distancia
y pérdida.
¿ Y el juez?.
¡ Como si
nada!
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Bar
Tempranillo
libertario
asciende savia
mi sangre de septiembre;
suelta la
lengua.
Inseparable
cicuta
que aspiro,
entre pitada y
trago
tose un poema;
en nebulosa,
el polaco,
parafrasea tangos,
el bandoneón
me salpica gris,
mientras, la
nostalgia,
me sirve otra
vuelta.
DIPTICO PARA UNA AMANTE
1
Artesanos labios
hurgan tu geografía
transitando lo prohibido;
cobras matemático ritmo,
erectos pezones anuncian
espectros inextricables,
locos, bohemios, ardientes
y te lanzas, sabiendo
que en el lagar de mis brazos
macerarán dulces pasiones.
2
Desnúdate,
sobre tu piel tisú
escribiré un poema;
serán mis labios pluma
y pasión la tinta.
En tiempo de sombras
te bastará recordarme
para encender luces
en todos tus rincones.
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Impresiones
Humeantes pájaros siembran albas
de heraldos que destruyen;
malgastadas balas genocidas
suenan con olor a pan caliente
en estómagos hambrientos:
irrumpen cementerios sin tumbas,
anémicos cadáveres disparan preguntas
con ecos de silencio por respuesta;
levanta el odio estériles murallas
con ladrillos de falaces esperanzas,
¿Tanta muerte en nombre del sosiego?;
la sin razón es ya razón de todo bando;
la bala no diferencia al asesino
y su punta viaja, cual paloma
rumbo al cuerpo sentenciado
repitiendo, ¡así no, así no ¡,
así la paz, es una utopía
Ruben Di Buccio (del libro
“Versos en la via” SADE Rio Cuarto)
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Pálido llanto
transita retinas,
adentro,
el alma
sentada en un café, se acongoja
por todo lo perdido.
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Partiendo
Plural hasta la médula
asciendo silencios
con impalpable cuerpo:
una luz me espera;
inquietud triológica,
será
el Nazareno amado,
mi alma duende
o
la amarga dulzura de la muerte.-
REPORTE A WALT WHITMAN
(1819 – 1892) Adalid de la democracia
Me preguntas: ¿What is the news?;
my friend Walt no desesperes,
New York, Manhattan, Washington
crecieron; Park Avenue está intacto
salvo crímenes, violaciones
y pederastas quebrando armonía,
Yes!,trenes superando vientos;
perdimos dos torres, pero
conservamos el rey y la dama;
otras, inmensas, dan al hombre
justa estatura microbiana.
Droga, pájaro decadente, anida
narices infantiles, jóvenes, adultas;
What?, yes, the eleventh one aún
toca buen blues, el mayor, a pesar
que Billie Holliday se esfumó
tras nubes cocainómanas.
En su aura Woodstock
mató al tio Sam;
ya no importamos esclavos
vienen solos y les pagamos
con una cajita feliz llena
de baratijas,¿ los negocios?
very ,very well,
canjeamos hambre, guerra
por dominación y petróleo,
contaminamos ambientes;
inventamos falsas noticias
estilo Poe and Orson Wells:
gobernamos marionetas
con hilo olor verde
usamos slogans:
“culpable son los otros”;
como verás Walt, pequeños negocios,
pequeños, pero alzan el Dow Jones.
Si, sé que no es lo que soñaste,
pero no desesperes , contén esa lágrima
tú no has cambiado y aún eres poro
por donde respira Norteamérica Ruben
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Sueños
(a mis hijas)
Sueños,
amortajadas realidades
pujando silencio;
ni amanecido vino
puede con ellos;
¡Son tu fuerza!,
libéralos,
y recuerda:
los sueños son corceles
que ávidos galopan
los campos de la vida.
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Tu partida inventó
un duende plomo,
lluvioso,
callado;
juntos navegamos
mis ríos interiores.-
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