ALGO...

                 ALGO

Algo esta esperando y no es algo

Golpea la puerta de mis sienes.

Insistente.

Tiene un anaquel de historias consumadas

con ávidos ácaros cenado la tinta.

Golpea desde adentro

por ver si le quitan el cerrojo desde afuera.

Ya las bibliotecas pesan la historia de

vida.

Tomos y mas tomos como trépanos

horadando el caudal de la memoria.

Pretendo dormir, mas ávidos espectros

muestran lunas como diademas,

historias ardiendo amores,

las barcas y sus cuitas.

Un pájaro me presta una pluma

y la descarada noche ríe en mi rostro.

Ganan la apuesta. Siempre ganan.

Saben que tomaré una hoja,

un tintero,

y desvelado ya

                  escribiré un poema.

¡Me exacerban…

                   …pero me alimentan la noche!