CUAL UN ÁRBOL

CUAL UN ÁRBOL

Corrieron ríos ignotos por la savia de mi tronco.
Anidé pájaros heridos.
Brinde sombras a caminantes inciertos.
Y hasta dejé me tallaran su nombre.
Soporte vientos y aguaceros
y aun, en el crujido de mis ramas
estoico soporte el dolor en silencio.

No todos comprenden la magnitud de árbol
ni nuestro fin certero.

Los árboles no guardamos rencores,
igualamos el tamaño de los seres.

No batimos las hojas aplaudiendo
a los que pasan bajo nuestro blasfemando.

Me queda la paz, como raíz profunda
de aquellos que retornan cada tanto.
Otros…se sirvieron de mi sombra
mas luego volvieron para troncharme.

Me voltearán, no tengo dudas,
pero ¡Pobres!
no lograron doblegarme.

Ruben Di Buccio
(D:R:) 31-07-2016

INCERTIDUMBRE

INCERTIDUMBRE

Busco una aguja en el pajar de mi mente

para hilvanar un poema.

La razón se desmaya;

se niega la mano al bolígrafo

en rebelión por ideas ausentes.

Con parsimonia sin rumbo

una joven cruza mi huerto de recuerdos

pisoteando ordenadas flores de esperanza

con siete pétalos color arco iris;

¡No la he llamado!

¿ Pasará de la vida al trance?,¿ O viceversa?

Grita: Soy un letargo que espera,

es demasiado

-dejo el enigma para las religiones -

Cigarrillo y güisqui disipan

nubes ocultas del pensamiento

-Cógito, ergo sumun-,

pienso: somos el sueño de un Dios

que sabiéndonos vanidosos

para no enloquecer, a veces,

se toma vacaciones;

luego existo:

segundero impreciso ignorando

cuándo se detendrá el mecanismo.

Reflexiono:

la razón es un jabón mojado que se  resbala

en el baño de los pensamientos más ocultos,

sin embargo,

bueno es creer lo que creemos ser

tratando de ignorar ser

agua y materia degradable;

¡Tanto perfume de pié,

vanidad, verborragia,

para coronarnos putrefactos

dentro de un cajón de muerto!

Enciendo otro cigarrillo

mientras intento creer;

la voluta con forma de pájaro

planea su nebulosa en el aire

vociferando:¡ Incertidumbre!;

la observo girar entre planetas

unos alrededor de otros

-como los pensamientos-,

dentro de un infinito cuadrilátero

donde ninguno se atreve a dar el primer aper cout,

anuncio el fin del combate.

Declaro desierto el premio.

Al fin ¿Soy quien escribe?,

o la astuta tinta

me gasta la mano

para vomitar a su antojo

harta de tanto pensamiento trashumante.

De averiguarlo

escribiré el poema yo mismo.

Ruben Di Buccio (Del libro "Silencios que Gritan" ISBN 978-987-33-7236-0)

LLEGÓ HASTA SU PUERTA

Llegó hasta su puerta...pensó en ella. Hermosa, refinada,con cierta holgadez económica y sus vestidos de lujo y voz cálida que traspaso el chat hasta enloquecer sus oídos de ansias.
Y pensó en él, pobre, sin trabajo y ya con sus años encima. Hurgó en sus bolsillos y arrojó a la calle ese último puñado de ganas de pelearle a la vida. Giró media vuelta y el paso se le tornó pesado como una tarde desgraciada y lento como un reloj sin pilas casi...Se perdió entre las sombras de la noche.
María,nunca entendió porque no acudió a la cita...aun lo espera.

Ruben Di Buccio (D:R:)
28-07-2016

TE HE ESCRITO... (poema)

TE HE ESCRITO…

tántos poemas…

que tú lo sabes.

Cada noche en tu chat dejaba

la impronta de mi amor plasmado.

Y era mi plegaria cotidiana

suspirar por ti cada mañana.

Aun te amo…lo sabes…

aun…deseo incendiar tus labios

y contigo arrugar sábanas.

Mas, ay de mi, que por cobarde

no te rapto en un alba soñada.

Y tú, que no comprendes

mi timidez aldeana.

mi simple simpleza enamorada.

O tal vez, sí, y juegas

a clavarme flechas en las albas;

al no despertar a mi lado,

al tan sólo, haberte soñado.

Cruel destino que me hiere

el que te amé y te siga amando

el que te ame porque te amo

sin mas pretexto que el verbo amando.

Quiero decirte Pequeña Sol

-pues así siempre te he pronunciado-

que como te he amo a ti, mujer…

jamás a nadie he amado.

Ya ves, pasan estaciones y años

y vivo siempre aguardando

y arrepentido de cuando te abracé

no haberte besado.

Mas no ha de doblegarme el tiempo

y aun en el más allá

te seguiré esperando.

Mi María pregunta (4) .El poema borrado y Piel en llamas

Mi María pregunta:

-¿Cuál es la peor forma de vivir la soledad?

-Cuando no te comprenden.

Las reflexiones nos habitan la noche.   


                            2-

Mi María pregunta:

-¿Es tan ancho el olvido, como escribió Neruda?

-Tan ancho como sería mi recuerdo de ti, si me abandonas.

Me mira…la abrazo…esta noche no pasaremos frío…

                             3

Mi María pregunta:

-¿Qué es el éxito?

És apenas estrella fugaz que pasa por el cielo de tus días.

Algunos creen adueñarse de ella…entonces, se convierte en semilla de su ego.

Se va y retorna con una mate, solo me susurra:

¡Suerte que no crees en el!!!

La tarde como consintiendo, inclina su rostro

y nos hace un párpadeo de ojos nubes.

                                   4

MI María pregunta:

-¿Qué es la amistad?

Le tomo sus tibias manos entre las frías mías,

mientras le susurro:

-Cuando dos personas se toman de la mano y esperan hasta que ambas tengan la misma tibieza y, no se sueltan por…

Mi María me silencia con un suave beso en la mejilla. Nuestros pensamientos ya son cómplices.

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EL POEMA BORRADO

Amaneció la luna

con sus enaguas blancas

y desmayó al poeta

en su jardín de brumas.

Corceles albos

lo recogieron

y envuelto en sueños

escribió su verso.

Tintas de amapolas

y papeles etéreos;

sobre pliegos níveos

escribió el poeta.

Al rayar el alba

quebró el hechizo,

y de aquel poema

solo quedó el fuego.

Mientras dormía su amada

-y por no perderlo-

le posó sus labios

y se lo grabó en incendios

Al despertar ella

aspiró un aire nuevo…

…el corazón le palpitaba

al contemplar su amado

Su rostro le gemía sí

al amor trepando cual hiedra

y el poeta exhausto

dormido aún, sonreía a su lado.

Comprendió entonces

que el alma escribe más pura

cuando no tiene caligrafía la palabra.

 Ruben Di Buccio (Der.Res.) 28-07-2016

PIEL EN LLAMAS

Que si juntos estamos

arderán nuestros deseos

sobre ígneas sábanas.

Verás que rosas

hacen buen injerto

y perfumaremos el aire

juntos, cuerpo a cuerpo.

Acallaremos clamores

con besos consentidos,

mariposas serán manos

recorriendo pieles.

Y en infierno de besos

paridos soles nocturnales

harán gemir violines

en sus cuerdas los amores.

Y enredados en tus cabellos

florecerán mis besos.

tan solo porque de lirios

te luzcas con ellos.

Y al clamor de nuestras pieles

se convocarán los infiernos.

Pues si cielo hay para los santos,

otro ha de haber para infieles.

CENA

Hermosa cena...nuestras miradas se cruzaron inquisidoras, cómplices, en algún momento. Luego del primer vaso de buen tinto degustado con fervor, la charla se hizo más profunda...por la tercera copa y con dos "ellas", me sentí completamente liberado.. Hoy fue una noche especial...y no es para menos...Melancolía y Soledad se sentaron hoy torno a mi mesa y compartieron el vino de mi llanto.

Ruben Di Buccio (Der.Res.) 3-6-2016

explícame

EXPLÍCAME…

…como se borran los recuerdos,

aquellos, cerrojos de nuestra vida…

…en que lenguaje se odia,

se cobija rencor en el alma…

…cual vara mide la grandeza

o lo opaco del espíritu.

..que verbo imaginario

usar para el desprecio.

…la vanidad del ego

que destruye los mas puros interiores.

… donde se sitúa la cabecera

en la mesa redonda de los seres.

He transitado caminos,

cometidos errores,

y cenado amargas hierbas.

Pero explícame lo demandado

pues,

esta artesanía de huesos transitorios

jamás los han albergado.

Y si setenta veces siete me han herido

por Dios,

setenta veces siete he perdonado.

Explícame…

Rubén Di Buccio (Der.Res.) 2-6-2016

SIN RUMBO…

pasos a la nada,

o, tal vez encuentro a lo anhelado.

Caminos inciertos…

sobre historia temblante.

Caminan y caminan trazando

proyectos y sueños…

los estiran como una honda sin piedra.

La certeza del instante futuro no existe

y el actual esta pasando.

¿Será por eso que las almas ermitas

se sientan en silencio y piensan?

O solo observan transcurrir los instantes.

Los sueños y las esperanzas

son como los espejos.

Te muestran un instante de pie,

pero si se rompen…

solo quedan

 trisados fragmentos de tu vida.

Quizá por esto,

los de perfil muy bajo

se elevan tan alto…

Rubén Di Buccio (Der.Res.) Del libro en edición " Las Flores marchitas"

CREACIÓN

El día amaneció pregunta,
las horas fueron respuestas.

La tarde se sintió limitada
apurada de sol y sombras
abriendo pétalos y capullos.

El melancólico ocaso sintió pena
por el día y la tarde.
Quiso hablar, pero ya desfallecía.

La noche, a pesar de estrellas y luna
se sintió siniestra
mas presagió amantes.

Y fue la primer alba,
la tarde primera,
y pimer ocaso y noche.

Y un Dios magnánimo
la guardo en su caja de universo.

¡Feliz de escribir la primer poesía!

Ruben Di Buccio (Der.Res.) del libro " Las hojas marchitas" ( en edición) 5-2016

NOCHE DE LLUVIA

¿Por qué golpeas a mi puerta gorrión desvelado?;

justo hoy ,( la lluvia me pone melancólico);

extiendo cual ramas mis artífices brazos

y rebroto en mil brotes de verano.

Justo ahora (la humedad pronuncia su nombre),

dibujo corazones en vidrios empañados,

veo lágrimas corriendo por ellos

y pienso en aquel amor y en  niños pobres.

Justo a mi, ( tengo un corazón de arcilla),                              

las manos del día me faenan a su antojo

sorprendiéndome en mi carcajada de niño

y en la ardua tarea de labrar mi palabra hombre.

Desearía ser viento para volar juntos,

golpeando  puertas de todos los hombres;

para decirles : tienes un pájaro adentro,

quiere volar hasta la altura indescifrable.

Pero está lloviendo. Pasa gorrión desvelado.

Seremos, hoy, ojos de noche lloviznosa;

pasa , dialoguemos, nos diremos tanto…

tal vez nos atrape la aurora despejada.

Pasa y dialoguemos. De pájaro a pájaro.

Ruben Di Buccio ( Del libro "Manuscritos del alma) (Der.Res.)

ALGO...

                 ALGO

Algo esta esperando y no es algo

Golpea la puerta de mis sienes.

Insistente.

Tiene un anaquel de historias consumadas

con ávidos ácaros cenado la tinta.

Golpea desde adentro

por ver si le quitan el cerrojo desde afuera.

Ya las bibliotecas pesan la historia de

vida.

Tomos y mas tomos como trépanos

horadando el caudal de la memoria.

Pretendo dormir, mas ávidos espectros

muestran lunas como diademas,

historias ardiendo amores,

las barcas y sus cuitas.

Un pájaro me presta una pluma

y la descarada noche ríe en mi rostro.

Ganan la apuesta. Siempre ganan.

Saben que tomaré una hoja,

un tintero,

y desvelado ya

                  escribiré un poema.

¡Me exacerban…

                   …pero me alimentan la noche!

PIEL EN LLAMAS

PIEL EN LLAMAS

Que si juntos estamos

arderán nuestros deseos

sobre ígneas sábanas.

Verás que rosas

hacen buen injerto

y perfumaremos el aire

juntos, cuerpo a cuerpo.

Acallaremos clamores

con besos consentidos,

mariposas serán manos

recorriendo pieles.

Y en infierno de besos

paridos soles nocturnales

harán gemir violines

en sus cuerdas los amores.

Y enredados en tus cabellos

florecerán mis besos.

tan solo porque de lirios

te luzcas con ellos.

Y al clamor de nuestras pieles

se convocarán los infiernos.

Pues si cielo hay para los santos,

otro ha de haber para infieles.

 Ruben Di Buccio (Der.Res:) 24-05-2016

UN TROCITO DE CAÑO

UN TROCITO DE CAÑO

Naciste mineral subterráneo.

Una montaña cobijaba tus días

en eterno paisaje;

Mas hubiste de sentir clavarse

cual daga palas,

faenadas por ávidas manos

que ambiciosas te codiciaban.

Te socavaron del plácido vientre

donde

tu dignidad tenía justa altura y ,

no conforme la avaricia,

te sometió al alto horno del fuego.

Estoico soportaste el destierro

que hubieron de llamarte hierro dulce.

La geometría incalificable

a golpes de maza y fragua candente

golpearon formas sobre el lomo

del yunque del herrero

y por mas que te rebelaras a chispas,

fuíste espada, grillete y labranza.

No querías matar, pero mataste…

no buscabas herir tu madre tierra,

mas, obligado por otros la labraste.

Hoy me dicen que eres un caño,

- simple pedazo de caño-

Mientras te sostengo entre mis dedos

pienso en tu destino y medito…

¡Suerte que no piensas, noble hierro!

¿O tal vez, mansamente,

resignas tu destino sojuzgado?

Te percibo frío…¡Cómo no serlo!

si tienes tu corazón yerto.

                  2

¡Alto!, no tiréis ese humilde trocito de hierro…

contempladlo…o permítete pensarlo:

¡Se asemeja tanto a un obrero!

¡Quizá tengan destinos paralelos!

Ruben Di Buccio (Der.Res.) 23-05-2016

APRENDÍ

Escuché tantas veces, cierta vez había…

que construí mi vida de cuentos,

con carrozas de cristales

y un niño transitando

“De los Apeninos a los Andes”.

Un árbol navideño

me encandiló con sus colores

y creí que todos los bosques

tenían duendes por luceros.

Y creí que la vida

era un algo de por sí dada

hasta que aprendí que la vida

existe porque existo.

Y tú…y vos también…

y sin nosotros la vida,

sería nada.

Aprendí que no existen caminos,

mas sí, nuestros férreos pasos

y aprendí que lo que se compra

al fin no vale nada.

Aprendí que desnudo,

aun con piel gastada,

luzco mejor que con traje

y camisa almidonada.

Aprendí que no más aprende

aquel que mucho se afana,

si no el que mas contempla

con humildad la mañana.

Aprendí que los bienes

dan fama prestada

y que si ostento con ellos,

al fin no ostento nada.

Aprendí que habla más

una boca cerrada

pues la que mucho dice

al fin no habla nada.

Aprendí

ser pobre entre los pobres

que uno mas da…

mas cosas le vienen.

Aprendí que no ser sabio

da más sabiduría,

pues la busca en silencio

noche a noche y día a día.

Aprendí no otorgar

lo que no es de mi,

no ser Juez ni reo

del otro su accionar

Aprendí a no copiar

del prójimo su canción

pues lo que se imita o copia

no brota del corazón.

Quizá valga esta sola acción

para sentirse satisfecho

pues no se arrepiente jamás

el que sólo bien ha hecho.

Y aprendí que se camina con los pies

mas,

solo de rodillas, se logra el perdón.

Al fin aprendí,

que lo mas hermoso crece

a la vera de los caminos;

el resto es solo huella

tierra, polvo y nada más.

Ruben Di Buccio (Der.Res.) 22-05-2016

.

DESVELO

Transitas por el pasillo de tu mente.

Anaqueles recorres en vano.

Los pasos son circulares.

Retornas al punto de partida.

Y el reloj da las cuatro de la madrugada.

De reojo contemplas tu cama.

¡Esta tan ordenada!

Nadie habita entre sus sábanas.

Ni hay brazos que te esperen.

Intentas con un güisqui.

Inútil.

Los recuerdos no enardecen las sábanas.

Sin entender el porque

de tus labios ofrendando a la nada;

retornas descalza y te acuestas.

Y te hundes en el sueño

buscando una barca

que te lleve a otra playa.

El alba te despierta y te halla

a tu esperanza anclada.

Irás a tus labores vestida de frustada,

maldiciendo no haber hecho esa llamada.

Ignorando que mi teléfono

escuchar tu voz, ansiaba.

“A veces no amamos por cobardes,

pagando con monedas de silencio,

por más que el corazón, nos estalle”

R.D. (Der.Res.) 27/4/2016 otoño

¿ DONDE IRAN?

¿ DONDE IRAN?

Donde irán ahora

tus transitorios huesos

de andar somnoliento.

Tienes dura carga

-voz sin aliento-

quietud de molino

en tarde sin viento.

Pies en el fondo del mar

donde hundes tu aliento

soñando altos vuelos

de pájaro sin retorno.

Nada esperes, nadie te espere,

eres eje descarriado

cuya rueda, aquella,

que en vida daba vueltas

se ha gastado… gastado.

Ya.

Tus mañanas no miden soles o tormentas,

¡Tienen tamaño de ausencia!

enclaustrada en muda palabra

dialogando mas bien con su mirada.

Sigue tu paso, nada tienes ni ofreces,

quizá, un poco de viento,

sobra de otros días…

y de postre, lenta agonía,

desangrando tu alma cual sinfonía.

¿Dónde irán ahora tus transitorios huesos

pisando arenas de tu propio desierto?

Rubén Di Buccio (Der.Res) 26-10-2015

TESTAMENTO

TESTAMENTO

No traiga birome Sr escribano,

pocos son los bienes que dejo;

unos versos escritos a mano

y un par de zapatos ya viejos.

Poseo el azul de mis poemas,

amigos en el alma,

un amor inconcluso y eterno,

y, sueños tan etéreos

navegantes de vientos.

Una mirada transparente

con su sonrisa de obsequio,

la vieja bronca contra injusticias,

y amor hacia los niños pobres.

En mis retinas, apenas imágenes

de pasados soles, -viejo capote

tejido a fuerza de inviernos-

Nidos de pájaros y duendes

que no cotizan en los mercados.

La alegría de haber vivido

castigos, para entender dolores:

desplantes, para soportar ausencias

y canciones que canté con mis amigos.

No traiga papel y birome sr. escribano;

se verá ridículo,

¡Tan tiempo sin tarde!

Ruben Di Buccio.(Der.Res.) 23-10-2015

foto de mis rosales.